Junto al lago Bouillouses, 14 de julio de 2024
¿Cómo elegimos dónde ir,
qué hacer, si marchar a las islas Salomón por una temporada o quedarnos en casa
mirando a las musarañas; si arrancar el coche y marchar al punto de inicio de una
ruta que te llevará a una cumbre o permanecer sentado al sol leyendo? ¿Qué hay entre
el estar y el ponerse en movimiento hacia algún lado, entre el estar y levantarse
para hacer algo? ¿Qué es o que hace que nos decamtemos por hacer algo o nos resistamos,
supuesto que estemos mano sobre mano y no tengamos ninguna obligación inmediata
por medio? ¿Qué imperativo cuando estando mirando a las nubes se nos ocurre de repente
un proyecto que va a llenar acaso meses o años de nuestra vida?
La voluntad podrá decidir esto o lo otro en cualquier momento,
pero eso es otro cuento. ¿Estamos en manos de las motivaciones? ¿Tienen las motivaciones
una autonomía suficiente como para campar a su aire? Si vienen, estupendo, bienvenidas,
pero si no vienen qué, ¿te quedas ahí parado esperando a que a ellas les de por
asomar la cabeza por algún lado? O haces tiempo, como me sucede a mí esta mañana
que lo hago esperando a que se seque la tienda al sol, a que se oree el saco de
dormir, y mientras leo. Leo, por ejemplo en Manuel Alvar, que racionalizar los mitos
es matar a la poesía, y me pregunto si podemos racionalizar los movimientos de conciencia
y las motivaciones no será matar la vida. ¿Y entonces olvidarse de tantos porqués
y hacer de la vida lo que salga, ponerse en manos del viento y tirar por donde éste
sople?
Estarse quieto, inactivo, incluso parado sin dar vueltas a la
manivela de los pensamientos que van y vienen, ello sí somos capaces, tampoco es
fácil, es más sencillo hacer algo, trajinar por aquí y por allí que sentarse, cerrar
los ojos y tratar de anular su fluir.
¿Vivir en la poesía del instante? ¿No marear la perdiz con el
ir y venir de los caprichos de esos órganos sobre nuestros hombros cuyo fluir inunda
de continuo nuestra mente?
Las sensaciones nos sirven para andar por el mundo y apreciarlo;
los interrogantes, con los que se tejen parte de nuestras vidas, abonan nuestra
inquietud por saber y conocer. Con ellos vamos elaborando la justificación de nuestra
propia vida.
Sin embargo al final de todo la lectura me atrapa y los interrogantes
quedan atrás, el momento se hace presente y ya no es necesario preguntarse por los
porqués que te ponen en movimiento. Ha llegado la quietud del pensamiento. Y es
en este silencio que se ha producido en mi interior que recuerdo el detalle de ayer
mientras descendía del Pic Carlit. Un hombre mayor y un caballo se interponían en
mi paso. El hombre mayor había abandonado su caminar y acercándose al caballo acariciaba
su testuz con la delicadeza que lo haría un abuelo con el nieto. Su mujer esperaba
al otro lado del arroyo el final de aquel rito de ternura. Las caricias amansan
nuestro espíritu y lo predispone para el amor, caballo, gato, niño, mujer, montañas
y lagos. El hombre posee manos que gustan acariciar.
Y mientras leo una curruca capirotada canta en las ramas del
árbol próximo. Más allá la hembra responde a su reclamo. Hace unos instantes un
pajarillo más pequeño que el petirrojo, de tonos fueguinos y color trigo se posó
junto a mis pies, dio un par de brincos y se subió al aire buscando una rama donde
contemplar a su gusto el entorno.
A la mañana, que está hecha de retazos y pensamientos varios,
le ha crecido por encima un cielo azul como aquel de Machado: “Estos días
azules y este sol de la infancia…”. Recuerdo: este verso, escrito en un pedazo
de papel arrugado, metido en un bolsillo de un abrigo gastado, es probablemente
lo último que escribió el poeta. Un día más en los largos días de la vida, un sol
de invierno que a 2000 metros de altitud aunque estemos en verano tiene el
sabor de las mañanas de paseo por el invierno del Retiro.
Nothing to do. Nada que hacer, esperar. Esta tarde querría
subir a dormir al pic de la Serrera, en Andorra y habiendo puesto freno a mi tentación de salir
corriendo, paso la mañana leyendo, pensando, contemplando ese cielo azul de la infancia
de Machado que acaso también es el mío está mañana de tiempo detenido, de viaje
por tierras de Grecia de la mano de Manuel Álvar.
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