‘La calidad de tu vida depende de la calidad de
tus pensamientos”. (Marco Aurelio)
Llevo
tantos días caminando, un decir, por tierras de Valencia en pleno verano, en
pleno calorazo, siguiendo como Purgarcito las señales blanquirrojas del GR7 –
ya va para quince años-, quince años que anduve entre Tarifa y Andorra
levantándome entre las cuatro y las cinco de la mañana para comenzar mi tarea
de caminante; llevo tanto que casi es como volver a caminar España cada tarde
después de la siesta. Como estoy en dique seco todavía a causa de esos bichito
que suelen visitar mi organismos, esterococcus, protrus mirabilis,
stafhilococcus, esos u otros puñeteros inquilinos de mi cuerpo este verano, me
dedico a caminar bajo la brisa del ventilador de mi cabaña.
Suelo
escribir montón cuando camino y como consecuencia repetirme también montón, una
cosa linda que cuando no camino viene a hablarme, a repetirme constantemente,
de los asuntos fundamentales de la vida entre los que me muevo. A vuelta de
cada página, no sólo el relato de una ruta, con mucha frecuencia aparece la
constante reiteración de una filosofía de la vida que además de serme muy
querida me recuerda a cada momento mi condición de vagabundo de caminos,
montañas o costas. Un vagabundo que ama su cuerpo, que lo quiere como cualquier
enamorado en época de celo, que lo cuida y hace de su compañía la mejor de sus
querencias.
Sucede
que hoy, que caminaba por el Maestrazgo, me encontré con un capítulo que
hablaba de esa nuestra entrañable relación, mi cuerpo y yo, y enseguida pensé
subirlo a mi blog de los caminos, más que como recuerdo como afirmación de esa
filia que nos une especialmente cuando él y yo caminamos durante largas
jornadas en soledad. El texto lleva fecha de 10 de agosto de 2010, y fue
escrito allá por las estribaciones de Penyagolosa.
“Disfrutar
del propio cuerpo, disfrutarlo, quererlo, darle juego; no sólo en el fácil
placer del sexo, sino en todas las sutiles posibilidades que éste puede
ofrecernos. Y quererlo como se quiere a una amante, a un muy buen amigo; el
cuerpo con el que conversamos, del que nos quejamos, al que pedimos superarse
en circunstancias de extremo cansancio; el que nos pide en ocasiones con
premura y gran exigencia un cuerpo de mujer a su lado. Hacer de él una
herramienta de placer. Estas cosas iba pensando mientras subía las cuestas de
la sierra al norte de Montanejos; hoy era un poco tarde y me iba a pillar de
plano el calor, como tantas veces, pero de momento todo funcionaba
perfectamente; ni comida ni agua encima, apenas una pizca por si acaso. Me
sentía ligero, mi cuerpo sentía los pequeños matices de la sombra, el sol y la
brisa de una manera muy especial. Sentía yo a mi cuerpo, sentía acaso el
sentimiento de bienestar que se desprendía de él. Lo castigo a veces, lo fuerzo
al límite de sus posibilidades, pocas; pero también procuro mimarle. Hoy, por
ejemplo, visto que anoche me entretuve mucho escribiendo y gozando del ruido de
la fuente y la noche, le regalé una hora más de sueño; luego, pensando en la
combinación de comidas y demás, decidí llegar a Montanejos por una variante
menos empeñativa, lo que le permitiría desayunarse ricamente en alguna
cafetería antes de internarse en el barranco de
Mi
amigo el cuerpo iba conmigo de la mano esta mañana, sí, como una de esas parejas
que caminan en la ciudad o pasean por el campo cogidos cariñosamente de la
mano. Estar en paz con Dios y los hombres produce esta clase de posibilidades;
uno esta solo y tiene todo el tiempo del mundo para reconocer quienes son sus
verdaderos amigos, sus inquietudes más íntimas; puede darse el lujo de parar en
un momento el ajetreado movimiento de la mente y detenerse en pequeños
detalles, ese golpe de brisa, esa leve sombra que alivia unos segundos el
sofocante calor; puede observar el sudor bañando la espalda y convirtiendo la
camiseta en una esponja que va dejando su reguero de sudor bajo la espalda. Me
cruzo con cuatro caminantes, les pregunto por una fuente, me regalan un botella
pequeña de agua. El truco me viene funcionando bastante bien desde hace una
semana; seguramente debo presentar un aspecto de salvaje sediento. Al principio
hacía la intención de no tomar lo que me ofrecían, pero ya no pongo cuidado en
ello: pues, hombre, digo, te lo agradecería. A todo esto, y siguiendo con mi
cuerpo, hace casi dos semanas que me desapareció la rigidez de cuello, el
tiempo que llevo caminando; el traumatólogo que todo lo arregla diciendo que
eso de esto o lo otro, en este caso de las cervicales, la última vez ni me
miró. Pero el caso es que es un problema que me va preocupando y que desde
luego, me parece, nada tiene que ver con las cervicales. Más bien tendría que
darle la razón a mi amigo Eduardo, que algo entiende de esto y que con su
chikún y alguna técnica oriental es capaz de dejarme el cuello en condiciones
en media hora. Hace tiempo era en la mandíbula: igual, un paseo por el monte y
la tensión desaparecía.
Ah,
bendita agua; San Vicente de Piedrahita está en un alto. Son las dos de la
tarde. Subestimé la distancia, el calor que hace es del carajo; y paso por los
arrabales del pueblo y encuentro una fuente, y descargo y me quito la camiseta
y me chapuzo como los pájaros que vienen a nuestro estanque de casa a bañarse;
con las manos me doy un remojón a palmetazos, meto la cabeza bajo el grifo: ah,
bendita agua. Y qué placer este inesperado baño. Y vuelvo a vestirme, a ponerme
el macuto y sigo subiendo, y cuando he dejado al fondo las últimas casas, en un
altillo, aparece otra fuente, y vuelvo a hacer lo propio, la cabeza bajo el
grifo; ya no me quito ni la camiseta, me baño vestido. Ah, bendita agua. Y
subiendo los últimos metros entre las huertas formando terrazas, dos ciruelos
extienden sus ramas por encima del camino. Y vuelvo a parar y en este caso echo
la mano a las ramas buscando los frutos maduros; y a punto estoy de coger un
empacho de ciruelas. No sé si me va a entrar la comida en el cuerpo con tanta
agua, tantas ciruelas.
Sólo un
bar en todo el pueblo, no, no me pueden hacer comida, sólo bocadillos; miro a
la señora de aquel antro un tanto cutre con cara de incredulidad; la tía tiene
una pereza encima que no se tiene. Bueno, pero unos huevos podrá hacerme, le
digo, y un poco de beicon; cuando veo que bueno, que si no hay más remedio, me
lo hará, le añado una ensalada; ya no rechista, me abre una tónica, pone un
cubito de hielo en el vaso y se va hacia la cocina. En un rincón oscuro veo
ronronear un ventilador por encima de una mesa solitaria. Bueno, al final no
está nada mal; eso del ventilador realmente es otro estimado regalo para mi
amigo. Sí está contento, hoy, aparte de haberme tenido que aguantar exigiéndole
aquellas cuestas en el calorazo de después del mediodía, le desayuné bien, le
bañé, le alimenté; él en compensación supo también entregarme pequeños y
sutiles placeres, ramalazos de poesía que no siempre están tan a flor de piel
como lo estuvieron hoy. Incluso ahora que se hizo de noche hace tiempo, en una
quebrada junto a la ermita de San Bartolomé, todavía le siento, cómodamente
sentado con el respaldo del macuto a la espalda, con el mar del cielo cuajado
de estrellas y un riachuelo cantando a su lado, le oigo decirme: qué bien tío,
que bien nos lo montamos tú y yo.
Gracias,
amigo, ahora vamos a comer un poco, y después de contemplar un rato las
estrellas, a dormir, ¿te parece?
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